Поэту-воину Тухвату Мурату
В бою последнем ты вперед упал.
Катушку с проводом к груди прижал...
И клекотом уральского орла
Тревога позывных до нас дошла,
И как живой передо мной ты встал.
Дошел твой голос до родимых мест,
По проводам разнесся он окрест,
Вернулся к нам, Европу всю пройдя,
Мелодией всю землю обойдя,
Коснулся сердца моего, как всплеск.
А сколько их, певцов своих, Урал
На смертный бой с врагом тогда послал!
Сквозь всю войну они тянули связь
И, в отчий дом с Победой возвратясь,
Суровые, взошли на пьедестал.
И ты стоишь в родном селе, застыв,
И словно слушаешь родной мотив;
Сакмарские березы шелестят,
Как будто позывной поймать хотят,
Стволов антенны в небо устремив.
Над мирной тишиной встает рассвет,
Но нам не позабыть военных лет.
О берег бьет сакмарская волна,
Тревожа сердце, кажется, она
Издалека несет мне твой привет.
А жизнь течет, и яблоки, зардев,
На землю гулко падают, созрев;
Наперекор ветрам холодных зим,
Горит огонь, вовек неугасим,
Как память павшим, подвиг их воспев.
Горит огонь.
Я, как радист в войну,
Настраиваюсь на твою волну,
И слышу сердцем, как по проводам
К родной земле летят вослед годам
Слова твои, взрывая тишину.